Lời Nguyền Của Dòng Họ

Chương 39: Bức thư của người cha quá cố

Đêm ở làng Cổ Nguyệt chưa bao giờ thực sự yên bình, kể cả khi dinh thự họ Trần – biểu tượng của sự giàu sang u uế và những giao kèo máu – đã chỉ còn là một đống gạch vụn hoang tàn.

Trần Phi Vũ tỉnh dậy trong căn chái nhỏ bên hông từ đường cũ, nơi duy nhất còn sót lại sau cơn địa chấn tâm linh đêm qua. Toàn thân anh đau nhức như bị hàng ngàn mũi kim châm vào da thịt. Ánh trăng nhợt nhạt xuyên qua kẽ lá chuối, đổ những vệt loang lổ xuống nền gạch tàu lạnh lẽo. Bên tai anh, tiếng gió rít qua những khe hở nghe như tiếng than khóc của những vong hồn chưa kịp siêu thoát.

Vết bớt sau gáy đã lặn đi, nhưng một cảm giác váng vất vẫn bủa vây lấy tâm trí anh. Vũ cố ngồi dậy, lồng ngực phập phồng.

“Tỉnh rồi à?”

Tiếng nói khàn đục của Cụ Mười vang lên từ phía góc tối. Cụ ngồi đó, bóng lưng còng xuống như một gốc cây già cỗi, đôi mắt trái mù lòa khuất sau lớp sương khói từ bát nhang đang cháy dở. Trên tay cụ không phải là chiếc gậy gỗ thường ngày, mà là một chiếc hộp bằng đồng rỉ xanh, nắp hộp được dán một lá bùa màu vàng đã xỉn màu vì thời gian.

“Cụ Mười… Linh Chi đâu?” Vũ hỏi bằng giọng khản đặc.

“Nó mệt quá, đang ngủ bên gian bên kia. Đứa nhỏ đó đã dùng quá nhiều nhãn lực để giúp anh. Đừng đánh thức nó.” Cụ Mười đứng dậy, bước từng bước nặng nề về phía Vũ. Cụ đặt chiếc hộp đồng lên chiếc chõng tre, thanh âm chạm nhau khô khốc. “Trước khi cha anh – ông Trần Phi Sơn – qua đời, ông ấy đã giao cái này cho tôi. Ông ấy dặn, chỉ khi nào dinh thự sụp đổ, khi lời nguyền tưởng chừng như đã kết thúc, mới được trao nó tận tay anh.”

Phi Vũ nheo mắt nhìn chiếc hộp. Hơi lạnh tỏa ra từ món đồ cổ này khiến anh rùng mình. Cha anh – một người đàn ông luôn im lặng và u uất trong ký ức của Vũ. Ông đã tự sát để đổi lấy sự sống cho anh, nhưng hóa ra, ông còn để lại nhiều hơn thế.

“Cầm lấy đi. Đây là mảnh ghép cuối cùng của sự thật. Nhưng hãy nhớ,” Cụ Mười đột ngột nắm lấy cổ tay Vũ, lực tay của một người già 70 tuổi mạnh đến kinh người, “sự thật đôi khi còn đáng sợ hơn cả cái chết. Đọc xong, anh có thể sẽ ước rằng mình đã chết cùng ngôi nhà đó.”

Vũ hít một hơi sâu, run rẩy chạm vào lá bùa phong ấn. Ngay khi đầu ngón tay anh chạm vào giấy sáp, lá bùa tự động cuộn lại rồi bốc cháy không cần lửa, để lại một mùi diêm sinh nồng nặc. Nắp hộp bật mở. Bên trong không có vàng bạc, không có bùa chú, chỉ có một xấp giấy úa vàng và một chiếc nhẫn bạc khảm đá mắt mèo xám xịt.

Vũ cầm lấy xấp giấy. Nét chữ thanh mảnh nhưng đầy vẻ vội vã, chính xác là bút tích của cha anh. Những dòng chữ đầu tiên hiện lên như những nhát dao đâm vào thị giác.

*”Vũ, con trai của ta…*

*Nếu con đọc được những dòng này, nghĩa là con đã sống sót qua tuổi 27, và nghĩa là làng Cổ Nguyệt đã mất đi bóng dáng của ngôi nhà ác quỷ đó. Đừng khóc cho ta, cũng đừng khóc cho họ Trần. Dòng máu chúng ta đang mang vốn dĩ là một sự sỉ nhục với tổ tông của nhân loại. Ta đã cố gắng che giấu con, bảo vệ con khỏi những đôi mắt tham lam trong chính ngôi nhà này, nhưng ta biết, định mệnh là một con nhện khổng lồ, và chúng ta chỉ là những con ruồi vướng vào tơ của nó.”*

Phi Vũ cảm thấy lồng ngực nghẹn lại. Anh tiếp tục lật trang sau, và hơi thở anh đột ngột ngưng trệ.

*”Con có biết vì sao ông nội con, và sau này là chú Khang của con, lại khao khát cái chết của những đứa cháu trai đến vậy không? Không phải chỉ vì tiền tài đâu, Vũ ạ. Lời nguyền không phải để giết người, nó là để ‘nuôi xác’. Mỗi đời một người phải chết đi trong đau đớn để cung phụng linh khí cho Bà Chúa Không Mặt, nhưng bà ta không phải là kẻ chủ mưu thực sự. Kẻ thực sự đứng sau tất cả là kẻ đã viết nên bản khế ước năm xưa bằng chính máu của người thân mình.”*

Những dòng chữ tiếp theo trở nên nguệch ngoạc hơn, như thể người viết đang phải đấu tranh với một nỗi sợ hãi tột cùng.

*”Đừng tin bất cứ ai trong ngôi nhà này, kể cả những kẻ con tin tưởng nhất. Sự trung thành trong họ Trần được mua bằng mạng sống và quyền lực tâm linh. Con có biết tại sao Cụ Mười – một người ngoại tộc – lại có thể sống ở đây hơn năm mươi năm mà không bị quỷ dữ chạm đến? Con có biết vì sao Linh Chi, dù là em họ con, lại có đôi mắt âm dương chuẩn xác đến mức nhìn thấu được mọi cõi không?”*

Vũ dừng lại. Một luồng điện chạy dọc sống lưng anh. Anh liếc nhìn Cụ Mười qua khóe mắt. Ông cụ vẫn đứng đó, mặt hướng về phía bóng tối bên ngoài, im lìm như một pho tượng.

*”Linh Chi không phải em họ con theo nghĩa huyết thống bình thường. Nó là ‘tai mắt’ được nuôi lớn bởi oán khí. Đôi mắt âm dương của nó không phải là món quà thiên phú, mà là vật ký sinh. Nó nhìn thấy ma quỷ vì bản thân nó đang dần biến thành một phần của thế giới đó. Và Cụ Mười… cụ ta không phải là người bảo vệ dòng họ. Cụ ta là kẻ giám sát cuộc thi tài giữa các thế hệ. Chỉ có kẻ nào chiến thắng lời nguyền mới đủ tư cách để… thực hiện giao kèo tiếp theo.”*

Vũ cảm thấy căn phòng dường như đang xoay chuyển. Những dòng chữ như bắt đầu ngọ nguậy, biến thành những con nhện đen nhỏ xíu bò trên mặt giấy.

*”Vũ, nghe rõ đây. Việc con phá hủy dinh thự không có nghĩa là lời nguyền chấm dứt. Con chỉ mới phá bỏ được ‘Cái Vỏ’. Còn ‘Cái Nhân’ hiện đang nằm trong máu của con. Kẻ thù lớn nhất không phải là chú Khang, không phải là Bà Chúa Không Mặt. Kẻ thù lớn nhất chính là kẻ đang giả vờ yếu đuối nhất bên cạnh con.*

*Hãy nhìn vào đôi mắt của người đó. Nếu khi trăng lên cao nhất, trong đồng tử của họ không có hình bóng của con, mà chỉ có một chiếc nhện đỏ đang giăng tơ, thì đó chính là lúc con phải chạy đi. Chạy thật xa và không bao giờ được nhìn lại.”*

Tay Vũ run lên bần bật, bức thư rơi xuống nền gạch. Những tờ giấy nằm rải rác dưới chân anh, và trong khoảnh khắc đó, ánh trăng từ cửa sổ chiếu vào, làm hiện rõ những dòng chữ chìm bằng mực tàng hình mà chỉ dưới ánh trăng mới thấy được. Chúng được viết bằng những ký tự lạ lùng, trông giống như những con giun bò trên mặt đất.

“Cụ Mười…” Vũ thầm thì, giọng anh lạc đi. “Cha tôi viết rằng cụ là kẻ giám sát. Điều đó có nghĩa là gì?”

Cụ Mười không quay lại ngay. Cụ từ từ thở ra một hơi dài, mùi hương nhang tàn trên người cụ bỗng chốc trở nên hăng nồng một cách kỳ lạ.

“Cha anh… là một người quá thông minh, Vũ ạ,” Cụ Mười nói, giọng cụ không còn khàn đục như lúc nãy mà trở nên sắc lạnh, vang vọng. “Nhưng người thông minh thường không sống thọ. Ông ấy đã cố gắng phá hỏng ván cờ mà tôi đã bày ra suốt nửa thế kỷ. Ông ấy đã dùng cái chết để niêm phong bí mật này vào hộp đồng. Nhưng tiếc thay, anh vẫn mở nó ra.”

Vũ lùi lại một bước, tay quờ quạng tìm lối thoát, nhưng cửa ra vào dường như đã bị một bức tường vô hình ngăn lại.

“Vũ… anh làm gì vậy?”

Một giọng nói trong trẻo nhưng u sầu vang lên từ phía gian bên kia. Linh Chi bước ra, đôi kính râm vẫn đeo trên mặt, bộ váy trắng hơi lấm bẩn vì gạch vụn bụi bặm. Cô đứng cạnh Cụ Mười, trông mong manh như một nhành liễu trước gió.

Vũ nhìn chằm chằm vào cô. Trong đầu anh vang lên lời cảnh báo của cha: *Hãy nhìn vào đôi mắt của người đó.*

“Linh Chi, bỏ kính ra,” Vũ ra lệnh, giọng anh kiên định dù tim đang đập loạn nhịp trong lồng ngực.

“Tại sao? Anh biết mắt em sẽ đau khi gặp ánh trăng mà,” Linh Chi tiến lại gần, giọng cô có chút nũng nịu nhưng tràn đầy sự lạnh lẽo.

“Bỏ kính ra cho tôi!” Vũ hét lớn.

Linh Chi khựng lại. Cô từ từ đưa tay lên, gỡ bỏ chiếc kính râm. Dưới ánh trăng tàn của đêm muộn, đôi mắt của cô hiện ra – hai hố sâu không có lòng trắng, chỉ có một màu đen sâu thẳm của âm giới. Và đúng như lời cha anh đã viết, ngay chính giữa đồng tử đen đặc đó, không hề có bóng dáng của Phi Vũ. Thay vào đó, một hình xăm – hay đúng hơn là một thực thể sống – hình con nhện đỏ đang rung rinh tám cái chân li ti, dệt nên những sợi tơ bằng máu che phủ hoàn toàn thị giác của cô.

Vũ chết lặng. Một sự phản bội đau đớn tràn lấp tâm trí anh. Người em gái luôn bên cạnh bảo vệ anh, người duy nhất anh tin tưởng giữa vũng lầy của dòng họ, lại chính là mắt xích cuối cùng của cái bẫy này.

“Anh Vũ, anh đừng nhìn em như vậy,” Linh Chi mỉm cười, nụ cười thanh thuần trên khuôn mặt u uất tạo nên một sự tương phản ghê rợn. “Dinh thự sụp đổ rồi, nhưng dòng máu họ Trần vẫn phải được lưu truyền. Anh đã chứng minh mình là người mạnh mẽ nhất. Chú Khang chỉ là một kẻ hèn nhát chỉ biết mượn uy quyền, còn anh… anh đã đối mặt với Bà Chúa Không Mặt và thắng bà ta. Anh là ‘Vật Chủ’ hoàn hảo nhất mà Cụ Mười đã dày công chọn lựa.”

Cụ Mười lúc này mới quay lại, đôi mắt trái mù lòa đột ngột mở to, bên trong rực lên một ánh sáng xanh leo lắt của quỷ hỏa.

“Giao kèo cũ đã kết thúc cùng ngôi nhà đó,” Cụ Mười chậm rãi nói. “Bây giờ là lúc cho một giao kèo mới. Một trăm năm hưng thịnh của họ Trần bắt đầu từ đêm nay. Chỉ cần anh đồng ý ký tên vào khế ước này bằng chiếc nhẫn bạc trong hộp, mọi đau đớn sẽ kết thúc. Anh sẽ có tất cả, Vũ ạ. Kiến trúc sư? Không, anh sẽ là kiến trúc sư của cả thế giới âm dương này.”

Vũ nhìn xuống chiếc nhẫn bạc khảm đá mắt mèo xám trong hộp. Viên đá dường như đang đập theo nhịp tim anh. Anh cảm nhận được một sự lôi cuốn kỳ lạ, một quyền năng đen tối đang vẫy gọi từ bên trong món đồ cổ ấy. Chỉ cần đeo nó vào, anh sẽ không còn là kẻ bị săn đuổi nữa. Anh sẽ là thợ săn.

Nhưng rồi, lời nói của cha lại hiện về: *”Đừng tin bất cứ ai… Đừng tin bất cứ ai… Đừng tin bất cứ ai…”*

“Đừng tin bất cứ ai…” Vũ lẩm bẩm.

“Anh nói gì cơ?” Linh Chi bước tới một bước, bàn tay trắng bệch chạm vào vai anh.

“Tất cả các người… đều đã chết từ lâu rồi, phải không?” Vũ đột ngột ngẩng đầu lên, ánh mắt anh lóe lên một sự tỉnh ngộ kinh hoàng. “Tôi không phá hủy ngôi nhà để giết quỷ. Tôi phá hủy nó để vùi lấp những gì còn sót lại của con người. Cụ Mười, cụ đã chết từ vụ hỏa hoạn ba mươi năm trước khi cha tôi mới mười tuổi. Và Linh Chi… cô em họ Linh Chi thật sự đã chết cùng mẹ nó vào đêm giao thừa năm mười tuổi rồi.”

Sự im lặng bao trùm gian chái nhỏ. Không gian xung quanh bỗng chốc vặn vẹo. Hình ảnh Cụ Mười bắt đầu nứt ra như gốm sứ cũ, để lộ bên trong những thớ thịt đen ngòm và mùi tử khí bốc lên nồng nặc. Linh Chi vẫn đứng đó, nhưng khuôn mặt cô bắt đầu chảy dài ra như sáp nóng, đôi mắt đen sâu thẳm bắt đầu rỉ máu.

“Anh phát hiện ra rồi sao?” Giọng của Cụ Mười bây giờ không còn phát ra từ cổ họng, mà từ bốn phương tám hướng của căn phòng. “Tiếc thật. Lẽ ra nếu anh ngoan ngoãn đeo nhẫn, anh sẽ không phải cảm nhận nỗi đau của việc bị lột da khi vẫn còn sống.”

Vũ nắm chặt bức thư của cha. Anh nhận ra một điều quan trọng: Xấp giấy này không chỉ để cảnh báo. Ở trang cuối cùng, dưới lớp mực đen, có những đường vẽ kiến trúc lạ mắt. Đó không phải là bản vẽ một ngôi nhà, mà là một **”Ngược Bát Quái Khẩu”** – một trận đồ dùng để phong ấn ngay cả những đại tà linh.

Hóa ra, cha anh đã dùng cả cuộc đời nghiên cứu kiến trúc không phải để phục hồi những công trình cũ, mà là để xây dựng một cái bẫy hoàn hảo nhất dành cho những kẻ giám sát dòng họ.

“Vũ! Đưa tay cho em!” Linh Chi lao tới, móng tay cô dài ra, nhọn hoắt như lưỡi dao, mục tiêu chính là vết bớt đã biến mất trên gáy Vũ. Cô muốn đánh thức con nhện đen đang ngủ yên dưới lớp da đó.

Vũ không lùi lại. Anh bất ngờ quỳ rạp xuống nền gạch tàu, dùng ngón tay nhúng vào vết máu rỉ ra từ vết bớt cũ trên gáy (thực chất nó chỉ vừa mới bắt đầu chảy máu lại do áp lực tâm linh), rồi vẽ nhanh một đường nối các vết nứt trên nền gạch theo đúng sơ đồ trong bức thư.

“Tả Thanh Long, Hữu Bạch Hổ. Tiền Chu Tước, Hậu Huyền Vũ. Tất cả… hãy biến thành cửa địa ngục cho tôi!”

Vũ hét lên, dùng lòng bàn tay đập mạnh xuống điểm trung tâm của sơ đồ gạch.

Một tiếng nổ chói tai vang lên ngay bên trong căn phòng. Toàn bộ sàn gạch nứt toác, nhưng không phải sụp xuống hầm mộ như đêm trước, mà tỏa ra một luồng ánh sáng vàng rực – ánh sáng của chính nghĩa và sự hy sinh cuối cùng của người cha. Những sợi chỉ đỏ vô hình bắt đầu hiện ra trong không khí, quấn lấy Cụ Mười và Linh Chi, kéo ngược họ vào bên trong chiếc hộp đồng cũ rỉ xanh.

“KHÔNG! NGƯƠI KHÔNG THỂ LÀM THẾ!” Cụ Mười gầm rú, khuôn mặt giờ đây là một mớ bòng bong oán khí rách nát. “NỢ MÁU CỦA HỌ TRẦN PHẢI ĐƯỢC TRẢ! NGƯƠI LÀ MẢNH GHÉP CUỐI CÙNG!”

Linh Chi cũng thét lên điên dại, đôi mắt đen của cô nổ tung, con nhện đỏ bên trong rơi ra, quằn quại trong ánh sáng vàng rồi cháy thành tro.

“Vũ… cứu em… đau quá…”

Vũ nhắm mắt lại. Anh biết đó chỉ là tiếng vang của linh hồn tà ác đang giả dạng. Giọt nước mắt nóng hổi lăn dài trên má anh.

“Yên nghỉ đi. Dòng họ này… đến tôi là đủ rồi.”

Trong một khoảnh khắc ngắn ngủi, Vũ dường như thấy bóng hình cha mình hiện lên sau lưng Cụ Mười. Ông mỉm cười với anh, một nụ cười hiền hậu và nhẹ nhõm lần đầu tiên anh thấy trong đời. Ông đưa tay lên, làm động tác đóng nắp hộp đồng lại.

*Rầm!*

Tiếng nắp hộp đóng sập lại vang vọng khắp làng Cổ Nguyệt. Ánh sáng vàng dịu đi, rồi vụt tắt.

Phi Vũ ngã gục trên sàn nhà, hơi thở hổn hển. Xung quanh anh, căn phòng hoàn toàn yên tĩnh. Không còn mùi diêm sinh, không còn mùi nhang tàn. Cụ Mười và Linh Chi đã biến mất, như thể họ chưa từng tồn tại ở đó. Chiếc hộp đồng nằm trên chõng tre, lá bùa sáp đen lúc nãy bỗng hiện trở lại trên nắp hộp, nhưng lần này là màu vàng rạng rỡ của nắng sớm.

Bên ngoài cửa sổ, ánh bình minh của ngày đầu tiên sau tuổi 27 đang bắt đầu nhuộm hồng đường chân trời. Sương mù trên sông Hắc Thủy dần tan biến, để lộ ra những rặng cây xanh mướt vốn đã bị che phủ bấy lâu nay.

Vũ run rẩy mở bàn tay ra. Bức thư của cha anh đã tan thành bụi cám tự bao giờ, chỉ còn sót lại dòng chữ nhỏ nhất trên mẩu giấy vụn cuối cùng bị gió cuốn đi:

*”Tự do rồi, con trai.”*

Phi Vũ đứng dậy, loạng choạng bước ra khỏi từ đường. Anh không mang theo gì, kể cả chiếc hộp đồng. Anh để nó lại cho làng Cổ Nguyệt, như một lời nhắc nhở cho bất cứ ai còn tham vọng chạm vào bóng tối của họ Trần.

Khi bước chân anh chạm vào đất vườn đã xới tung, anh cảm thấy mặt đất dưới chân mình không còn rung động bởi oán khí nữa. Dinh thự họ Trần đã biến thành một đống đổ nát trơ trọi. Nhưng giữa những mảnh vỡ đó, một mầm non xanh biếc đang vươn lên mạnh mẽ.

Vũ quay đầu lại nhìn lần cuối. Ở phía xa, trên con đường mòn ra khỏi làng, anh dường như thấy một bóng người cao gầy, khoác áo cảnh sát. Đại úy Huy? Hay đó cũng chỉ là một mảnh ảo ảnh của quá khứ? Anh không biết, và cũng không còn quan trọng nữa.

Bức thư của cha đã giúp anh nhận ra, bóng tối luôn lẩn khuất ngay bên cạnh những gì ta yêu thương nhất. Nhưng khi ta đủ can đảm để nhìn thẳng vào đôi mắt không có hình bóng mình đó, bóng tối sẽ tự khắc lùi xa.

Phi Vũ bước đi, hướng về phía thành phố, nơi có những công trình kiến trúc khác đang chờ anh – những ngôi nhà không được xây trên khế ước máu, mà trên nền móng của sự sống thật sự.

Phía sau gáy anh, vết nhện đỏ đã biến mất hoàn toàn, để lại một vết sẹo nhỏ hình hoa bỉ ngạn, một lời nhắc nhở vĩnh cửu về cái giá của sự trưởng thành và tự do.

Chương 39 kết thúc trong sự tĩnh lặng đáng sợ nhưng cũng đầy hy vọng. Bí mật của người cha quá cố không chỉ là lời cảnh báo, mà là chiếc chìa khóa cuối cùng để Phi Vũ thoát khỏi nhà tù mang tên “Gia tộc”. Lời nguyền dòng họ có thể chưa biến mất khỏi nhân gian, nhưng với Trần Phi Vũ, nó đã chính thức chết cùng những dòng thư cũ ấy.